Prensa

Paulita

Felipe Garrido

Hacía un rato que había pasado los setenta, pero pocas cosas le hacían tanta ilusión como platicar un rato con su esposo. Lo disfrutaba. Se sentía escuchada. Con él podía desahogar sus penas, abrir su corazón, compartir sus alegrías, dar paz a su vida. Le agradaba llegar a su lado. Barría mientras le hablaba, ya sin rencores, habiéndole perdonado todo, absolutamente todo: la pobreza en que vivieron, sus infidelidades, su tomadera, los maltratos, lo mucho que ella tuvo que hacer para sacar adelante a los ocho hijos que engendraron. Porque, vaya que luchó. ¿No hasta a un médico había formado? ¡Con lo cara que es esa carrera! Pero ella vendió piñatas, raspados, rebanadas de sandía, jícamas con chilito y limón, géneros... Qué no vendió Paulita. El sueldo de don Jorgito no alcanzaba; porque era profesor, y porque era coqueto y bebedor. Le gustaban los claveles, y ella se los llevaba. Los acomodaba antes de irse. Rojos como la sangre, como la pasión.

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