Prensa

La vio dos filas adelante. La reconoció enseguida. Hubiera preferido que no estuviera allí. Sintió que debía saludarla, pero temió lo que ella pudiera decirle. No habían terminado bien. Recordó cómo habían llegado a la cama, después de cuatro o cinco veces en que se habían visto para revisar un artículo que él había escrito. Ella podía ayudarle a publicarlo en una revista importante y, sobre todo, le gustaba. La había abrazado por la espalda, mientras ella preparaba café. La había besado en el cuello y había metido una mano por debajo del suéter. La recordó con los ojos en blanco. Pero luego venían las discusiones sobre el texto, y entonces ella y él se volvían feroces. Atacaban y se defendían. Dejaron de verse. Y, sin embargo, en el intermedio, llegó a donde estaba y la saludó. No lo conozco, dijo ella. Si alguna vez lo vi, no lo recuerdo. No sé quién es usted. Lo he olvidado, repitió, mientras se alejaba, y añadió: Pero no lo he perdonado.

Para leer la nota original, visite: http://semanal.jornada.com.mx/2016/03/11/mentiras-transparentes-7222.html